На этой странице "Любимая Профессия" рада представить вам поучительные притчи о профессии дирижер, которые с любовью и душевной теплотой написали современные авторы. Спасибо авторам за труд и талант.Притчи про дирижера
Дирижёр
автор: Александра Денякова
Заброшены на пыльных антресолях
Скопления оркестровых партитур.
и лишь скрипучка дверь поёт:"Фа, соль, ля..."
Да от толчка вдруг затанцует абажюр.
И в глубине всей этой пыльной, мрачной суи,
Уставший и забытый,как стажёр,
За старым фортепиано что-то там рисует
На пенсию ушедший дирижёр.
Кофейник подпевает словно флейта,
Как малый барабан гремит кипящая вода.
И снова вспоминается Прокофьева "Джульетта...",
И вновь плывут воспоминаниями года...
Как выходил к оркестру в чёрном фраке,
Как от волнения кружилась голова...
А что теперь? Играет песенку собаке
Надеясь, что понравилась она.
Фотоальбомы сохронили все премьеры.
Всё в фотографиях- не позабыто ничего.
Как от восторга в дребезги фужеры.
И слёзы радости, и споры "кто кого"...
Всё было. Всё случилось. Всё прошло.
Пришли на смену новые таланты...
И счастлив тот, кого призвание нашло.
Кто получил ранения сквозь латы!
А что рисует дирижёр теперь,
Сидя за старым, раритетным фортепиано?
"Вы заходите! Я ж таки не зверь!
Всё покажу,.. и угощу бананом..."
Вот так живёт талант, величина
Один, в бумажках, золотых регалиях...
а потифон ему поёт Бородина,
И палочка в руке его. Как сладостны мечтания!
Часы неумолимо в даль бегут,
Смывая достижений очертания.
На антресолях партитуры его ждут,
А в сердце и в душе-воспоминания...
Дирижер
автор: Георгий Ядвидчук
Играла музыка в квартире,
в ней жил серьезный дирижер.
Нельзя сказать, что он пижон,
однако в жизни был задира.
Он не был страстным ловеласом,
но все же слаб на женский пол.
Одни кличали его Власом,
другие просто – Владис Трол.
Он был известным человеком,
почти что лучшим в свои дни,
но если бы не Альфред Ди,
возможно, стал бы жертвой века.
Порой о нем ходили сплетни:
«Перед концертом пил коньяк!»;
«Руками машет так и сяк…»
Но кто поверит в эти бредни?
Так как кудесник он на сцене,
и от него в восторге зал –
глухой, слепой. Никто ж не знал,
что Влас давно уж на измене.
Продался дьяволу за славу,
о чем потом всю жизнь жалел -
ведь с каждым годом мозг хирел -
не мог владеть собой по праву.
В квартире музыка играла,
в ней помер глупый дирижер.
Он руки к небу распростер,
лежа под черным одеялом.
Танцовщица и дирижер
автор: Анита Мельникова
Они полюбили друг друга ещё в институте -
Танцовщица и дирижер.
Он тогда случайно забрел в театральную студию:
В изящном реверансе талию осиную держал танцор.
Она была гибка, миниатюрна, статна-
Провинциалка питерских окраин, -
Была талантлива, цвела как канна, -
Чудо искусства среди развалин.
Она красила ярко уста
И женственно закалывала спирали прядей.
Может, для многих она была довольно проста,
А дирижера душил абсент, в помесь с живостью ее очертаний.
Он жил дольше нее всего на десяток-
Начинающий композитор и дирижер-
Ходил с растрепанной шевелюрой, во всём беспорядок,
Любил французов, скандинавский уют и простор.
Худощавый, высокий, златовласый-
Популярность среди хорошеньких студенток.
Может, горделивый и даже властный,
Но ему не нужна была шумная публика и улыбки кокеток.
С того дня он нуждался в одной танцовщице,
По ее движеньям слагал симфоньетты.
Он впервые любил и не мог в любви освоиться,
Ведь она едва посвящала его в свои секреты.
И вот: она танцует, а он дирижирует,
Гремит симфония, да медианты душу рвут.
Вживаясь в амплуа, она вальсирует.
Вздохнула стретта- аплодисменты льют.
И в закулисье в темноте плутают две души,
Обласканные взглядами из зала.
Они упрятались в обмякшие плащи,
Купол театра выдохнул усталость.
А дирижер тогда курил терпкий табак из трубки,
Усевшись на резное дерево промокших от дождя перил.
В его глазах мерцали фонари, в ушах- прощалась труппа,
А в сердце, в голове он ожидал танцовщицу, не видя, позади
Как острый лисий нос уткнулся в пышные бутоны сотен кремовых пионов;
Как изумрудные распахнутые очи всей робостью благодарили.
Цветущий куст шиповника шумел, застыв в поклоне.
Танцовщица и дирижер безмолвно говорили.
Тонкой рукой, исколотой пионовым стеблем,
Она бесшумно прикасалась к вздернутым от холода плечам.
С тех пор они всегда были вдвоем
И связок рук не делят пополам.
Так, счетом в сорок лет, в театра залах
Великий композитор, дирижер
Играл симфонию " Пион " из года в год сначала,
По сценам одиноко брел танцор.
Так, видят до сих пор в садах шиповника у дома,
Танцовщице, читающей в тени,
Как дирижер несет огромный цвет пионов
И говорит с любимой до зари.
Дифирамбы Дирижёру
автор: Ева Смородина -Фиолетова
(Шуточная баллада для пианиста с оркестром)
Судьба дирижёра - в стремленьи быть первым!
Диезы-бемоли, миноры-мажоры,
Рояли в кустах, вместо арфы - "фанера"...
И палочка острая у дирижёра!
Забилась в литавры энергия злая,
А скрипки скрипят и мешают роялю.
Стоит дирижёр, отвернувшись от зала,
И смотрит на клавиши: то ли играю?
А палец споткнулся в зазубрине клавиш -
И мне не уйти от свирепого взора
И даже шипенья: "Ну што ты играеш-шь?"
А палка дрожит в руке дирижёра.
И волосы взмокли, и руки озябли,
И тупо ботинки жмут... на педали.
Смешок или кашель промчался по залу,
Но помидорами не закидали...
Наоборот! все срываются с кресел,
Финальные фразы дублируя хором!
И медные трубы синхронны в оркестре
С крылатым размахом рук дирижёра!
Смотри и другие материалы по теме: