На этой странице "Любимая Профессия" рада представить вам современные рассказы про профессию матадор, которые с любовью и душевной теплотой написали современные авторы. Спасибо авторам за труд и талант.

Рассказы про матадора

Матадор
автор: Владас Ивашкявичюс
 
Новелла
      И прекрасна Испания и, конечно, Мадрид!.. И вокруг много-много людей, одичавших от жажды видеть смерть, видеть гибель быка… или кровь самого, кто осмелился, человека убийцы рискового… Эта жажда – пьянящая, эта жажда – губительна, и со смертью игра есть, увы, сумасшествие… Сумасшествие это тотальное, и оно беспощадное…
      И проснулся в поту… И хотелось вина… и хотелось чего-то, что могло потрясти…
      Был когда-то нормальным и как девочка ласковым мальчиком. Рос, взрослел и черствел… Нет, злодеем не стал, был однажды женат…
      Зажег лампу, ночник, встал и к бару направился… Собирался сухого плеснуть себе малость в стакан, но тотчас и одумался – три часа было только ночи!.. Лег опять и смотрел в потолок, решил выключить свет…
      Тишина… тишина за окном, очевидно, застывшая – зима очень холодная, все застыло кругом. Но сей факт не пугал, как и тьма, как ничто не пугало меня… ибо я матадор, мне и смерть не страшна…
      И Кармен Мериме и, конечно, Бизе… Знаменитая ария растворилась во мне…
      И я рос без отца, и я был беззащитным и слабеньким… До какого-то времени!.. И пятнадцать мне было тогда…
- Ах, Витольд, он ко мне пристает, - как сказала любимая девочка, обращаясь ко мне и имея в виду одноклассника.
- Этот рыжий наглец Михаил?!..
- Да, но ты не спеши!.. – улыбалась лукаво также рыжая Аллочка. – Где-нибудь за углом набьешь морду ему!..
      Злости к парню и не было, весь класс в кралю влюблен, поневоле пришлось угождать всем желаниям ее. Не жалея о том, и сам долго ходил с синяком, и тем было начало заложено, и так стал драчуном, и бесстрашным я стал…
      И лет семь или восемь спустя Алла стала того же Михаила женой – не сошлись лишь характером…
      Ныне мне тридцать пять… Не бедны, между прочим, родители, и в достатке живу… И один, не жалея о том, что нет рядом послушной и податливой женщины… Все мои, все мои!..
      И быки, между прочим, мои!..
      Засыпал, засыпал…
      И арена опять, рев толпы обезумевшей… И стекала из ран у животного кровь… И я сделал последний и смертельный бросок, не лишенный изящества… И казалось, тряслась вся вселенная… На колени красавец упал, повалился на бок и затрясся в агонии…
      Транс – наркотик, и транс позволяет вот так проявить отношение ко всем, отношение к миру всему – мир того, между прочим, и ждет, и мир жаждет больших потрясении… И они, потрясения, должны быть созидательны!..
      Ба, и сон эротический!.. И во тьме я не видел лица, но тонул в теле гибком, волнующем и пахучем амброзией… И терял я, казалось, сознание, и вскричала любимая, да, любимая женщина…
      И истома, расслабленность…
- Приходи, ради Бога, Витольд, - голос Аллы узнал, - приходи хоть разочек в реальности!..
      И проснулся, увы…
      И в тот вечер открыла мне дверь одинокая, разведенная женщина… И без слов заключила в объятия…
      И действительно гибкая, тело пахло амброзией…
      И вино пили позже испанское…
      Звонок в дверь…
- Никого не ждала!.. – подскочила хозяюшка…
      Михаил, Михаил… превратился в быка… И пришлось нанести несмышленому весьма мощный удар… Слава Богу, живой!..
Матадор
автор: Леонард Исмаев
 
  Жизнь изобилует ситуациями, в которых искрится юмор, возникающий как сноп искр из костра - нежданно... негаданно... хотя в каждую секунду может обернуться в трагедию из=за излишней самоуверенности или беспечности.
  На тренировку с дочерью, чемпионкой области по младшей группе в беговых видах, я вышел, как обычно, в яркой спортивной форме, чтобы и самому немного побегать, и чтобы издали был виден ей, где она стояла на старте. Укатанная и утоптанная песчаная дорога, как стрела, пересекала поле за посёлком, куда мы приезжали на лето. Вечерело. Тишь, благодать... Я поднял руку, взглянул на секундомер и хотел уже махнуть рукой приготовившейся бежать дочери, которая стояла за двести метров от меня, и... остановился.
  Сначала я услышал за кустарниками, за своей спиной, злобный лай двух собак и грозный рёв быка, топот копыт бегущих коров, и понял, что возвращается стадо в посёлок. Всё как обычно. Но... стадо раздробилось на группки и бежало левее от той дороги, где мы собирались бегать по своей отмеренной дистанции. Лишь рёв быка приближался ко мне... А вот и он, хлеща себя хвостом, появился из-за кустиков... 
  Я посмотрел на стоящую в ожидании моего сигнала тощую фигурку своей десятилетней дочери - не вздумала ли она бежать ко мне и... упустил время. Мне почему-то стыдно было перед собой, чтобы броситься бежать, спасаться... пока все эти клубки мыслей, самолюбия, гонора кипели под моей черепной коробкой, бык, разозлённый собаками и коровами, которые вышли из повиновения и бежали к посёлку группками, ринулся ко мне!
  Что было делать?
  Рога у быка казались длинными и острыми, мощь мышц его в другое время восхитила бы меня, но... он приближался! и был разъярен!
  Я, конечно, быстро бегаю, но и бык не хуже, я это знаю...
  И я... заговорил. Ах, какой артист пропадал, оказывается, во мне!
  - Милый бычок, куда так проворно телёнок младой?! А зачем ты ко мне, дурачок,
тебе домой надо! Вон твои коровки убегают... О, какая мощная шея у тебя! Да ты
настоящий Вожак... таких уважают... да-да, и боятся тоже... Какой ты вырос умный, красивый... а ведь безобидным был, никого не трогал... А теперь, мне рассказывали, мужиков на водопое в реку загоняешь и, пока стадо твоё отдыхать изволит, держишь их в воде и не даёшь выйти на берег! развлекаешься? Ну а ко мне зачем прибежал! Знаю, знаю - ты храбрый... симпати-и-ичный... Иди домоооой.
Домоооой... Вот и хорошоооо... короооовки бегууут домоооой...
  Произошло удивительное - бык послушался и побежал за коровками в сторону посёлка, домой. Красивый, шоколадного цвета, с острыми рогами, мощный.
  Я любовался им.
  Мой друг, художник, когда я рассказал ему об этом, взворвался:
  - Знаю я этого гада! Он и меня пытался загнать в воду! Хорошо, что у меня в руках были удилища, Я ему в ноздрю конец удилища засунул и держал его на расстоянии... Так мы два часа по кругу ходили на лугу, черную тропинку протоптали, пока пастухи не пришли, где-то дрыхли... Знаю я этого шоколадного гада!
  - Не только люди, а даже быки обожают лесть... - кисло пошутил я.
Матадор
автор: Чистильщица
 
- … ааахххххх… - задохнулись трибуны.
Бык метнулся и резкой чёрной линией пронёсся в паре сантиметров от ноги матадора. Взлетел и полыхнул алый шёлк.
Передышка.
Утёрся, вскинул голову. На губах злая, отчаянная усмешка.
Обретаю способность понимать - у меня т а к а я  ж е.
Азарт, неистовство, драйв.
Я тоже усмехаюсь жёстко, как и ты. Стальные искры в глазах. Ты видишь. Никакого страха. Только бесподобная злая ярость.
Она прекрасна.
Слова молитвы превращаются в одно беспрерывное tequierotequierotequiero…
Я понимаю, что ты специально подпустил его так близко. Чтобы продемонстрировать виртуозный манёвр.
Разгон…
Я не отворачиваюсь, не зажмуриваюсь. 
Прекрати… Нет. Продолжай.
 
Победы так быстро приедаются…
Очередной трофей под стеклом, на стене, на тумбочке.
- Я останусь?
- Да на чёрта ты мне сдалась, Вик?
Улыбка неотразимо самоуверенна.
Победы приедаются. Процесс – никогда. Это жизнь, игра, азарт, чтобы дыхание сбивалось, иначе нет ценности.
Тонкий, точный расчёт. Но каждый раз – импровизация.
Только рассчитав и отточив каждое движение, шаг, жест, можно позволить себе действовать свободно и раскованно. 
Импровизировать и играть. Основное условие – непременно риск. Самым ценным – жизнью. Иначе не остро и не заводит.
 
Бой затянулся. 
Ты никогда не добиваешь раненого быка. Пока у него есть силы – вы на равных. Стоит ему проявить слабость, следует виртуозно точный удар, и чёрная туша валится на бок под усиливающийся восторженный гул трибун.
Ты не любишь лицезреть агонию. До этого не доходит. Это не имеет ничего общего с мастерством.
Бык делает круг по арене, будто набираясь новых сил. Их ещё много. Тем интереснее.
Алая ткань пишет круг по направлению его движения. 
 
Выверен и отточен каждый жест.
В полумраке ты пьёшь кофе из хрупкой белой чашки. Взгляд из-под ресниц прям. Тонкие сильные пальцы. Ты знаешь, что она наблюдает, не отрываясь. Сражение не будет долгим.
И ты подойдёшь, когда почувствуешь - пора.
И с первым ударом стального луча по глазам ты скажешь то же, что и обычно:
- Да на чёрта ты мне сдалась, Вик?
Каждый раз получаешь что-то новое. Опыт. Ощущения.
И дальше. И снова.
 
Круги теснее. Повороты резче и изящнее.
Подпускаешь всё ближе и ближе…
Смешиваются и разлетаются чёрное и алое.
Усмешка злее и яростнее. Шаги, повороты просчитаны, но каждый раз - импровизация полная.
 
Сама по себе победа – ничто.

Смотри и другие материалы по теме:
Загрузка...
Наверх
JSN Boot template designed by JoomlaShine.com