На этой странице "Любимая Профессия" рада представить вам современные стихи о профессии дирижер, которые с любовью и душевной теплотой написали современные авторы. Спасибо авторам за труд и талант.

Стихи про дирижера

Дирижёр

автор: Елена Ниронова
 
Кем он ниспослан, дирижёр
Своим искусством жизнь прославить
Какой стихией порождён
Порыв, что этим сердцем правит?
 
Душе  послушная  рука
Дрожа, из воздуха лепила
Снопы мелодий, и легка
Над оркестрантами скользила
Он, вдохновенный изваял
Из тишины и света звуки
И зал забылся, зал молчал,
Смотря на трепетные руки.
Дирижер
автор: Владимир Беспалов Барский
 
Порывистый, как птица перед дракой,-
чуть схож  с орлом, – у фрака два крыла,- 
он миг предчувствий выхватил из мрака,-
чтоб музыка – в пространстве, – ожила… 
 
Взмахнул рукой! - а тени инструментов 
очнулись вдруг,  - озвучивая  тьму… 
И, вздрогнув как от боли,- оркестранты 
задвигались,  - послушные ему…  
 
А – звуки,- вдруг! - как   магия  Вселенной,- 
незримые -  расправили крыла,-
И жизнь, - как будто вырвавшись из плена,-
очнувшись – вдруг, - на  сцене ожила...
дирижер
автор: В-Мир Максимов
 
мне нравится работа дирижера,
по сути, он и есть руководитель,
не важно, где – в оркестре или в хоре,
не важно, что он музыки родитель.
 
когда выходит он в шикарном фраке
и с бабочкой под бритым подбородком,
всё замолкает и о склочной драке
всем вспоминать становится неловко.
 
лишь только он себе позволить может
стоять спиной, что как-то не пристало,
вбирая позвоночником тревожно
в себя молчанье зрительного зала.
 
а музыка слепа, как повитуха,
и кто-то должен точно поводырить,
чтобы в случайном подаянье духа
никто не смог песчинки даже стырить.
 
спиной – ко всем, всегда лицом – по звуку
и виртуозной палочкой-рапирой
легко он в ноты встраивает муку
и эту муку оставляет миру.
 
он между этими и даже теми
пытается всегда взлететь, как птица,
и, обитая в теме, а не в теле,
когда-нибудь еще нам всем приснится.
 
в шикарном фраке, с бабочкой, в полете,
конечно, хрупкий и конечно, нервный –
и пусть его душа в последней ноте
останется навек, как в ноте первой.
Дирижер
автор: Владимир Беспалов Барский
 
О, это -  маг! - что потрясает   чувства-
как в мире снов, где тайны  глубоки, -
волшебными созвучьями искусства,-
как бог - по мановению руки…
 
Из хаоса, - из  мрака мирозданья –
из бездны  - где созвучья не слышны –
срывая с мира заговор  молчанья, 
он гонит хаос вечной тишины!..
 
А тени, что над городом витают,-
как вскрики душ - в незримой темноте,- 
что  с криками от света убегают,
но им уже – не  спрятаться нигде...
Дирижер
автор: Харкив Александр
 
Усталый дирижер коснулся,
Страницы побледневших нот,
Не без усилий подтянулся,
Открыв в беззвучном вздохе рот,
Взмахнул руками,словно птица,
Подав вступительный сигнал,
И звук безудержно полился,
В притихший полутемный зал...
Дирижер
автор: Александр Герзон
 
Стоял дирижер за пультом.
Казался он полководцем:
Его повелительным жестам
Оркестр отвечал покорно.
 
Взлетал дирижер, как птица.
Сражался, как смелый воин.
Мечтал, как юнец влюбленный.
Просил, будто старый нищий.
 
И музыка то стихала,
То грозно вздымалась к небу,
То плакала, то смялась,
Послушная воле взмахов.
 
А в зале сидели люди,
И с ними вершилось чудо:
Завесу веков прорвавший,
В сердца их
вливался
Моцарт.
Дирижеру
автор: Альтерна
 
Аплодисментов взрыв,
Ты чувствуешь флюиды,
Эмоций положительный заряд..
Зал переполнен...радости минуты..
А я в руках сжимаю карандаш,
Там благодарны все,за то что им,
Ты вновь открыл забытые границы,
А здесь,всего лишь буквы на станице,
Но для тебя,в стихах,и бредит мир
Как и тогда,все думают о многом,
Забыв,что мысли всех живых просты..
Вам благодарность,выдана от Бога..
А мне,немого рифмы, для души...
Дирижер
автор: Владимир Беспалов Барский
 
Нет,  дирижёр - над алтарём пюпитра 
лишь кажется по прежнему немым -
он знает болевые точки мира -
и Космос оживает перед ним...
 
А палочка,- похожая на чудо,-
антенною - обшаривает тьму…
И звуки, - что пришли из неоткуда, -
со всех сторон слетаются к нему...
Дирижер
автор: Андрей Ильич
 
Легкая плеч сутулость, мягкий изгиб спины,
Под черной атласной тканью лопаток углы видны;
Так, может, тебя сгибает, ломает гармоний звук,
Что крылья растут и рвутся на место летящих рук.
У губ мелодичный палец и грохот страницы нот –
Не знаешь, какою силой по нервам глядящих бьет!
Стихия тебе послушна, смычковые волны вверх –
На твой звучно-зоркий, ясный, во взгляде блестящий смех;
Дыханием сильным, полным, с оркестром в единый дух
Играешь, срывая, смело и режешь нещадно слух.
И есть нераскрытая сила и сдержанность в этих руках,
И в сжатых губах, во взглядах, и в легких широких шагах,
И в пряди, спадающей на лоб, и в мягком звучании губ,
И в нежной искристости флейты, и в гордой симфонии труб.
Семнадцать тебе или сорок? Ты опытен иль ты юнец?
Для каждой мелодии разный в звучаньи послушных сердец.
Горят на тебя софиты, взлетает твоя рука…
В лице твоем – свежая юность, в движеньях твоих – века.
Дирижер
автор: Владимир Беспалов Барский
 
А он, как ангел, всё крылами машет!   - 
поёт, хоть и нема  его гортань…
Он палочкой волшебной – то укажет,
а то  - сорвёт,- невидимую ткань! 
 
Он хочет доказать, что жизнь - нетленна!
А эта мысль - из глубины веков...
Он, обнажая замыслы Вселенной,
осмысливает музыку богов…
 
Как волхв и жрец, - с немыслимой отвагой,
готовый даже в бездну и в огонь,
как Дон-Кихот – пронзает,- воздух шпагой -
и борется... с невидимым врагом!
Дирижёр
автор: Людмила Клёнова
 
За пультом встать… Подумаешь, работа…
Не у станка, не в поле… Не в забой…
Но до седьмого адового пота
В уставших мышцах бьётся, бьётся боль.
 
И партитуры клинопись немая
Глядит зрачками чёрными в упор.
Оркестр застыл. И, руки поднимая,
За горизонт уходит дирижёр…
 
А из-под рук взлетают звуки-птицы -
И унесён в бескрайность зимний сон...
За ним весна в полях заколосится...
И дышит зал с весною в унисон -
 
И там Любовь гуляет босоного,
Так васильково греясь у межи -
И умирает птицей-недотрогой,
Попав в силки предательства и лжи…
 
…Последний стон прощального аккорда,
На партитуре –Вечности печать.
Он повернулся. Медленно и гордо.
Лицо в слезах. Их нЕ к чему скрывать…
 
Он рассказал. Он выдержал. Он вынес.
Он в этой муке выплеснул себя…
Но всех симфоний огненная примесь
Его сжигает, медленно губя.
 
Такое действо слабым - не по чину.
Душа - и руки. Выдох – и полёт …
За пультом вновь Властитель и Мужчина.
Но снова он в плену – во власти нот…
Дирижер
автор: Владимир Беспалов Барский
 
Ах, этот враг!.. он не готов для спора;
с улыбочкой холодной в цифрах нот
считает он  ошибки дирижёра, 
что тут же лягут записью в блокнот...
 
Он в этом зале - как противник чувства!-
Считает такты... мерзок и хитёр...
Он - как фанатик чистого искусства –  
чего не замечает дирижёр...
Дирижёр
автор: Константин Потапов
 
Зал полон. Сжат в точку. В монокль. В зрачок.
И вдох затаили пред выдохом горны.
Смотрите! застыл поднесенный смычок
к скрипичным, натянутым в ужасе горлам…
Секунда – и взрыв. Захлебнутся в аккордах.
Пойдет из артерий и вен, горячо!
Из самых предсердий, из вскрытой аорты!..
Но медлит. Все взгляды на нем. Обречён.
 
И тронул тихонько. С опаской.  Легко.
Повел чьим-то детством, в обход, берегами…
Чуть слышно. На пальцах. За хрупкой рукой 
все – полными слёз, не дыша, не моргая…
И вдруг разревелась громада органа!
И грянуло. Ливнем. Потоком. Рекой.
Взметнулось страницей. Смелей. Ураганом.
И руки в мольбе – успокой! Упокой!
 
Но нет. Не сдержать. Слишком долго держал
в себе тишину одичавший оркестр.
Теперь лихорадкой, в испарину, в жар!
И воздуха мало, и звука, и места.
И только погибнуть. И пасть. И воскреснуть.
Зал вымер. Зал сжался до точки. Зал вжат
Во взмокшую спинку притихшего кресла:
Спаси! Успокой! Ведь неужто не жаль?..
 
Но нет. Не спастись. Море требует жертв. 
Лицо ошалевшей от скрипа скрипачки.
Смотрите! упавший изломанный жест.
И фрак его в брызгах бемольных испачкан
до локтя! Смотрите! Он сдался. Он прячет
изящных виновниц за кругом манжет.
Расстрелянный залпом разверзнутых жерл,
склоненный пред музыкой вдвое, он… плачет. 
Мой дирижер
автор: Екатерина Шатилова
 
Оркестр и зал-все в ожиданьи.
Словно один в старинном зданьи
Он вниз сошел.
Судья и бог на этой сцене!
Встаем пред Вами на колени,
Мой дирижер.
 
Придумать мир земного вместо.
Искать свой храм и свое место.
А он нашел.
Другого мира быть не может.
Пусть моя тень Вас не тревожит,
Мой дирижер.
 
Смычок бежит по струнам нервно.
А память так зыбка, неверна.
И год прошел.
Из пропасти восьмого ряда:
"Ведь мы когда-то были рядом,
Мой дирижер!"
 
Чайковского и Мендельсона
Сыграв и сделав два поклона
Оркестр ушел.
Все стали выходить из зала.
В последний раз я прошептала:
"Мой дирижер".
Дирижер
автор: Владимир Беспалов Барский
 
Ему – плевать, что есть другие сферы!
Оркестра жизнь – как плаха и костёр!
И  вздрогнет мир – как в первый день премьеры,
когда замрёт в поклоне дирижёр!..
 
Вот – взмах! И, снова, - крыльями захлопав,-
садится между кресел тишина…
И снова – гимны, радость, боль и ропот…
И - снова в мире музыка слышна…
Дирижёр
автор: Сергей Клино
 
Иссиня-чёрный фрак, манжеты,            
Манишка, бабочка, парик.
Лица не видно, но по жестам -
Не юноша и не старик.
 
Прошёл за пульт, откинул пряди
Привычным жестом ото лба                                                      
И замер, вдаль куда-то глядя,
Недвижно... долго... То мольба
 
Была во взгляде, иль молитва -
Не важно, разве в этом суть?
Неспешным взмахом над пюпитром
Скрипичный рой отправил в путь...
 
Подобно кремню о кресало,
Добыв огонь, безмолвный мим
Священнодействует над залом,
Безмерно властвуя над ним!
 
Парит над миром чёрный фрак,
Как ворон чёрный неприкаян,
Слия едино свет и мрак,
И здесь и там непререкаем!
 
Оркестр бился и стенал,
Ведомый в путь рукою твёрдой,
Пока не выплеснул финал
В последней ярости аккорда...
 
На миг повисла тишина,
И ровно с этого момента,
Как будто рухнула стена  -
Раздался взрыв аплодисментов!
 
               ***
На то весомая причина
Признанье выразить тепло,
Когда размеренно и чинно
Солисты вышли на поклон.
 
Потом старейшины оркестра:
Валторна, флейта и гобой,
Спустя минуту, встали с места,
Весьма довольные собой.
 
Затем другие музыканты -
За каждым делом свой черёд, 
Не торопясь, поправив банты,
Выходят кланяться вперёд...
 
И все забыли, как-то вдруг,
Среди восторга, шума, ора,
Что нет на сцене дирижёра...
Ну, нет и ладно, недосуг,
 
Когда разгар рукоплесканий,
А сцена, как весенний луг,
В цветочной нежится нирване -
Добавить нечего здесь... Ну,
 
Горазды люди перемерить
На свой аршин чужой успех,
А те, что в зале, будут верить,
Послушно чествуя не тех
 
И тешить тем людскую слабость,
Хотя приметит и слепой,
На что способны люди, абы
Хоть чуть подняться над толпой!
 
Из давних дней известна прыть
В иных трудах литературных:
Рядиться в тогу, чтобы скрыть
Под ней торчащие котурны.
 
Играя жизнь по чьим-то нотам,
Себя не жалуя в душе,
Порой так страшно, уж чего там,
Менять привычное клише!
 
И пьют успех на брудершафт,
Когда-то тонкие натуры,
А их уставшая душа
Всё вязнет в вязи партитуры...
 
А что на то сказали вы бы,
Когда на выбор: Либо – либо?
 
Кому - стоять среди парада,
Увитым лавровым венцом,
Кому-то лучшая награда -
Себя почувствовать творцом!
 
                ***
Давно затихли крики браво,
Покинув зала окоём...
Лишь на галёрке, где-то справа,
Что, несомненно, против правил,
Сидели, молча, Бог и Дьявол,
И каждый думал о своём...
 
                ***
Проходит всё,
Пройдёт и это...
Покуда в памяти свежо,
Я до сих пор ищу ответа:
А, правда...
Был ли дирижёр?

Смотри и другие материалы по теме:
Загрузка...
Наверх
JSN Boot template designed by JoomlaShine.com