На этой странице "Любимая Профессия" рада представить вам современные стихи о профессии коллекционер, которые с любовью и душевной теплотой написали современные авторы. Спасибо авторам за труд и талант.Стихи про коллекционера
Коллекционер
автор: Дмитрий Ничей
Надежда незнакома
И неизвестна вера
И сумеречно в доме
Ловца-коллекционера.
Средь бабочек и лилий,
Что нет мертвей и суше,
В печальном изобилии
Он складывает души,
Что отделил от тел он
Плененных им красавиц,
И позже между делом
На них наводит глянец.
Они за этой дверью
Засохнут постепенно
Обернуты доверием,
Любовным, откровенным –
Всем отданным когда-то
В порыве безвозвратно.
Булавкой экспонатной
Проколет аккуратно
Трофей, что взят без боя
Коллекционер дотошный.
Возможно ли такое?
Оказывается, можно…
Коллекционер
автор: Александр Воронин
В жизни каждый собирает
Для себя полезное:
Сундуки им набивает,
Стареньким не брезгует.
Кто плакаты, кто монеты,
Шпаги, ружья, книги,
Куклы, бусы, кастаньеты,
Маски и вериги…
Ну, а я, для вдохновенья,
Собирал любимых взгляды -
В те счастливые мгновенья,
Когда они мне были рады.
Стоит лишь глаза закрыть,
Все передо мною.
Ни одну мне не забыть,
Многих и не стОю.
Вот - с хитринкою одна,
Весела, беспечна.
Эта - чувствами полна,
Но ждала бы вечно.
Та, с фигурою Венеры,
Знала себе цену:
За походку и манеры
Ей простил измену.
С этой счастлив был, как Бог,
С облаков не слазил…
Ну, а ту - не уберёг,
Может, сам и сглазил…
Сколько их в душе моей –
Не считал, не знаю.
Есть одна там - до сих пор
Взгляд не понимаю!
Если в рай я попаду –
(Кто б мне дал протекцию) –
То с собой их заберу,
Всю свою коллекцию.
Я не буду там скучать
И не успокоюсь:
Буду дамам докучать
Средь травы по пояс.
Коллекционер
автор: Нати Лаптева
Не сплю ночей: мне фея ночи
Вскружила голову. Лишь очи
Сомкну, - мне грезится она!
Одна из бабочек.… Одна
Мне для коллекции нужна.
Охоты страстной упоенье,
Почти любовное томленье
Меня гнетет. Я изнемог…
Но наготове мой сачок,-
Еще прыжок, еще скачок…
Вот я держу ее в руках.
Как трепетна, как бьется, – ах!
Как крыльев сладостен размах!
В моей коллекции она.
Но на иголке – не нужна.
Коллекционер
автор: Вероника Гайчук
Ловил наивных бабочек сачком
Из колокольчиковых лунок-полусфер,
До сумасшествия довольный нёс в свой дом
Добычу мастер – КОЛЛЕКЦИОНЕР!
Цветных и ярких, тех, что повелись
На мёд несуществующей пыльцы…
Он собирал в коробочки их жизнь,
И крыльев трескались махровые концы…
Рассматривал, как бьются о стекло
И бабочки, и струнки их сердец…
А солнце яро дУши их пекло,
И улыбался сладостно творец!
Выкладывал тела на полотно,
Мозаика узоров слепит взгляд!
…Он жадно пил бордовое вино
Он, как ребёнок, новой кукле рад!
Душа ликует, полная грехов,
Но есть лишь нечто, что гнетет покой!
В его собраньи крыльев всех цветов
Так не хватает бабочки одной!
Способной краски, словно платья, изменять,
…И, упуская жертву всякий раз,
Как ни старался, но не мог он разгадать,
В чем магия ее бесстыжих глаз…
Та ввысь неслась, нектара пригубив,
И пёстрой радугой кружилась, как юла,
И мастер, словно обо всём забыв,
Бежал на свет манящего крыла!
Бросал коллекцию отчаянно в камин,
И рвал неистово эскизы на куски,
И вечерами этот бедный господин
Беспомощно стал чахнуть от тоски…
Но бабочка смеялась сквозь окно,
Цвета меняя на любой манер,
А в доме пил, скорбя, дешевое вино,
Влюбленный в жертву коллекционер…
Коллекционер
автор: Павел Птицын
Богема. Буржуа. Благоговенье. Блеск.
(Совсем не с кержаковским, в общем, планом).
Вот так он рос, вот так попал в замес,
Вот так парижским стал маршаном.
Надара ателье, семидесятых свет,
Фарфор китайский, драгоценный камень…
И каждый раз заказывал портрет,
Чтоб отыскать себя в оконной раме.
В пижаме шелковой, в тяжелом сюртуке,
В халате банном, белом, без боязни
Он кисть привязывал к чужой руке,
Садился прямо, чуть с осанкой власти…
Да не давался пламенный ответ!
Чадили дымом в дом картины.
Вздохнул однажды и одел берет,
Закрыл на ключ салон, спустил гардины.
Не знаем, по каким он шёл местам,
Насколь забрёл далече от Прованса,
Но оказался в таборе цыган
И в лихорадке долго он валялся.
Там нагадали, что найдёт любовь
Он не в себе, а лишь в служенье Музе.
Таков, мол, крест. Не надо лишних слов,
Пустых этюдов, бешеных иллюзий.
Легко сказать - пророчество сбылось!
Да трудно объяснить, как то бывает.
Он обнаружил вдруг Её лицо,
Её фигуру и Её дыханье
В фигурке распродажной в Сен-Дени
У старика с бельмом на хитром оче.
Погасли тени, выцвели огни,
Холсты завяли и свернулись в порчу.
Укутал нежно, слева, под пальто
И нёс на цыпочках до самого салона.
Никто не видел и не знал никто
Про Музу под покровом эталона.
Соседи слышали в час ночи или в два
Чуть приглушенное манящее контральто.
Кружился снег, кружилась голова
И целый дом кружился с Эсмеральдой.
Он канделябров собирал кольцо.
Он называл распутной и распятой.
И протирал святое ей лицо
Отжатой в «блю вельвете» ватой.
Но прикоснуться до неё не мог,
Обожествляя символ человека.
Перерожденью вышел точный срок.
Права цыганка! В службе этой нега!
Среди гостей бросал свой робкий взгляд,
Плечами жал и извинялся словно…
В нём побеждал решительный фанат,
В нём поселился её сгусток кровный.
В нём расцветал опаснейший бутон,
А поливало почву томное молчанье.
И жило в нём всегда всего одно
Повторной ночи злое ожиданье.
И так года… Терзаем и влюблён,
Завоевателя притупя гордость,
Он приглашал её на котильон,
Писал сонеты, отдавал поклоны…
Судьбы наперсник знает «кто – почём»
(Латунь в ладонях отливает златом)
И вышивает утренним лучом
Не приворот, а поворот на фатум.
Слоновья кость. Разрезанный конверт.
Но рукоять ножа вдруг соскочила.
Почти случайно, вмиг, «о Боже, нет!»
Фигурку передвинул он к чернилам…
Холодный, черствый, бездушевный тон
И бледно-матовое облако подмены.
Вот, что тогда познал внезапно он
И поразился звоном перемены.
Второй маршрут известнее. Ушёл
Наш Монте-Кристо к другу Монте Блану.
А что с фигуркой? Нет, не расколол…
Отдал на улице простому мальчугану.
Перерожденью вышел точный срок.
Прагматик, а не замшевелый мистик
Спокойно спит, а рядышком цветок -
Вечнозелёный стойкий остролистник.
коллекционер
автор: Мила Норд-Ост
Лет с десяти
он превратился
в коллекционера,
когда с мамой,находясь
в другом городе,обнаружил после
прогулки, вернувшись
в гостиницу,что
в края его шапки(дурацкой,безвкусной)
набралась дождевая вода.
Что его дернуло?
он перелил воду в бутылку
и написал на ней маркером:
Дождь.Париж.1965.10 апреля
Сейчас в его специальной комнате
стоит много специальных бутылок:
Лондон,Рио,Нью-Йорк,
долго перечислять
есть даже из Африки,из САХАРЫ
а ведь редкость
Он говорит:
желательно и лучше ехать за дождем
осенью, предварительно
узнав погоду
Один раз он мне сказал,
зачем это делает:
-Когда я пойму,что умираю,-
переходит на шепот
я попрошу вылить это все в
ванну.(успеть бы)
Считается,что
нельзя быть одновременно везде и во всех временах
пора сломать это...
Холодно,сыро, на улице тучи.
Смотри и другие материалы по теме: