На этой странице "Любимая Профессия" рада представить вам современные стихи про профессию пианист, которые с любовью и душевной теплотой написали современные авторы. Спасибо авторам за труд и талант.Стихи про пианиста
Пианист
автор: Святослав Моисеенко
Летают по клавишам тонкие пальцы,
Играет задумчиво старый рояль,
Мелодия с сердцем не хочет расстаться,
Звучит, разбивая застывший хрусталь.
Играй, пианист, одиночество ночи
Тебе не поможет уйти от любви.
Играй! Даже ночь тебе очень захочет
Доверить загадки и тайны свои.
Мой старый рояль, обо всём забывая,
Играю мелодию дикой луны.
Мой старый рояль, я тебе доверяю
Свои сокровенные самые сны.
А пальцы летают беспечно и властно,
И пламя дрожит на огарке свечи,
Волнующий шёпот, таинственно страстный,
Тихонечко шепчет: -Играй, не молчи…
Играю. Рояль дарит нежные звуки,
Я рву тишину, и зачем-то смеюсь…
До крови изранено сердце но руки,
Играют любви недосказанный блюз.
Пианист
автор: Елена Ерофеева-Литвинская
Еще Шопена мне сыграй,
Пусть звуки приподнимут душу,
Преобразят земную сушу
В далекий невозможный рай.
Весь мир тобою изменен
Движеньем точным гибких пальцев,
Неуспокоенных скитальцев
В октавах призрачных времен.
Затеяв звучный разговор,
Ты мне нечаянно подаришь
Смятенье черно-белых клавиш,
Их равновесие и спор.
Пусть звуки царствуют и длят
Мгновение блаженной сути,
Где век тождественен минуте,
Где нас когда-нибудь простят.
Пианист
автор: Яков Рабинер
Он был, казалось, частью фортепьяно,
Когда касались клавиш эти руки,
И чистый звук,
с огранкой, без изъяна,
самозабвенно гибнул
в общем звуке.
Всей мощью
необузданных вибраций
Он втянут был
в игру другого сорта.
Не в ту,
в которой можно отыграться,
а в ту,
где кровью
полнится аорта.
Везувий звуков.
Зал всё ближе к лаве.
Два-три аккорда
до финальной бури.
И вот, по роще
чёрно-белых клавиш
несутся пальцы
в бешеном аллюре.
Крещендо нарастающих созвучий...
Миг тишины.
И терпкий мёд итогов:
встать у рояля,
шумом слух измучив,
и маяться -
заложником восторгов.
Пианист
автор: Олеся Коптева
В довоенной усадьбе
Изрешечены стены,
И зияет воронка
Как могильный провал
Там, где был палисадник
И просторные сени,
И ликуют вороны
На хозяйских правах.
Взвод тут будет недолго –
Отдохнут, да и дальше -
Бить фашистское войско:
«Кто же, если не мы?»
Вдруг: «То что же? Рояль ли?»,
И он сел, совсем мальчик,
Зовут, кажется, Вовка,
Родом из Костромы.
И он сел, и взмахнули
К небесам, с облаками,
Журавли-его руки
От войны и огня.
И солдаты взгрустнули:
Кто о старенькой маме,
Кто - далёкой подруге:
Ждет? Дождется ль меня?
И по клавиатуре,
Как листва, шелестели
Вальсы Брамса и Глинки,
Как их помнил без нот.
Были клавиши черны,
Были клавиши белы,
Как старинные снимки,
Как немое кино.
То взовьются ввысь в танце,
То на сердце застынут,
То как буйные травы
Зацветают в жнивьё.
Раненый лейтенантик
Стонет: «Мне б до Хатыни,
По весне дом я справил,
И невесту привёл».
Ему в звуках сонаты -
Шум родных тополей и
Те прозрачные росы
Под весенним окном.
И застыли солдаты,
И душою болеют,
И смолят папироски,
И молчат о своём.
автор: Андрей Аргиров
Как не хотелось расставаться..
Что дало жизнь, теперь убьет.
Держаться, до конца держаться.
Что спрыгнет - заживо сгниет.
Висел листок и плакал в сырость
На соплеменников былых,
Что гнили в жалкой куче ила
На милость новых, молодых.
Вспоминал юность, сон чудесный
Красой зелёный, крепкий лист.
Их было много, шелест леса,
Игрой небесной пианист.
Сейчас один, ворнней клеткой,
Старик седой, готовый умереть.
С родной, унылой, мокрой ветки
Ждёт ветра, что бы улететь.
Он ещё помнит запах лета,
Пение птиц среди ветвей.
И солнца ранние приветы,
И крик прощальный журавлей.
И был готов, и дунул ветер,
И устремился легко ввысь..
Играя реквием по ветвям
Седой, но бравый пианист.
Пианист
автор: Александра Теплова
Пианист играет как умеет
Не стреляйте дети в пианиста
Пианист стареет как умеет
Под раскаты заводного твиста
Пианиста позабыли дети
В однокомнатной пустой квартире
Пианист один на этом свете
Пианист один в огромном мире
Пианист
автор: Александр Шатилов
В заштатном кабаке пока спокойно:
Еще не время танцам и вину,
И пианист - талантище запойный
Шопеном удивляет тишину.
Это потом и "Сулико", и "Мурка",
И в три аккорда для "братвы" шансон,
Ну а сейчас разлуки давней муку
Лишь инструменту доверяет он.
Ему еще пока не подносили,
Но будут наливать и подносить...
Он плачет музыкой от полного бессилья,
Когда-нибудь хоть что-то изменить.
Он будет пить, но отыграет честно
И ужин, и вино, и жалкие гроши...
Шопен уйдет, Шопену здесь не место,
Вздохнет и спрячется в развалинах души...
Пианист
автор: Сергей Назеев
Субботний вечер.
Полон зал людей.
Все замерли в минуты ожиданья.
Вот он на сцене.
Фрак ночи черней.
Уверенности полон и желанья.
Пред ним рояль - столярное творенье,
Лишь неказистый лакированный сундук,
Но его пальцы чувственные могут
Извлечь из короба волнующий нас звук.
И началось - волшебный звон капели
Коснулся нежно чувственной души.
Пьянящим звоном клавиши запели.
Взлетая,звуки таяли в тиши.
Маэстро,черно-белых струн касаясь,
Вливает душу в лирики восход,
Или по кнопкам грозно ударяя,
Переживанья драмы нам несет.
Зал столбенеет,маг в сердца проник.
Глаза прикрыв,назад,вперед качаясь.
Он для пришедших проводник,
Туда,где чувствам цену знают.
Туда где мира суета
Нас ни к чему не принуждает,
Где правит только доброта
И брата,брат не убивает.
Он знает,кончится концерт
И крышка клавиши укроет.
И все вернутся в прежний бег
Он их ни как не остановит.
Душа всплакнет слезой незримой
Не долог был ее полет.
Он деньги взяв рукой крикливой,
Домой с тоскою побредет.
Пианист
автор: Вера Свечина
О! То играл не пианист,
А бесновался сущий дьявол!
Он издавал и стон и свист,
Хрипела, плакала октава.
Потом я слышала тоску
И торжествующую радость,
И скрип хождения по песку,
И лета песенную сладость.
А как он приступал к игре!
Он ждал момента и молился,
И палец на его руке
Едва на клавишу ложился.
Потом второй, потом заря
Уж начинала подниматься,
Тот пианист играл не зря –
Он слышал музыку оваций.
Потом, едва-едва живой,
Он пробуждался и с упорством
Взлетали руки, и, больной,
Уж становился чудотворцем.
То гладил клавиши, то бил
Их, словно сильно захмелевший.
Стонал рояль, ему не мил
Был пианист, им овладевший.
Он ураганом пробегал
Клавиатуру – сумасшедший!
Потом надолго замолкал,
В себя и в музыку ушедший…
Я слышала капели звон
И снов космические дали,
И елей падающих стон,
И вой пилы - все было в зале.
Как надо музыку любить,
Чтоб в каждой ноте, в каждом звуке,
Жить, наслаждаться и творить,
Чтоб сердце ей отдать и руки!
Пианист
автор: Валентина Гостева
Лес, пианино, музыкант...
И джунгли, чистый свет -
Что ценят здесь его талант...
И стен здесь нет...
Внимает музыке природа,
И солнце, и вода, и ветер...
Играет он в любое время года,
Для мира дикого, который светел
Своею первозданной красотой...
И странным кажется и этот фрак,
И вдохновенная игра (без звука?)
Не вписывается в этот лес никак...
Изящество движений руки...
И легкий поворот фигуры,
Всё поразительно, как миражи,
В пустынной и безжизненной натуре…
А всё это в Австралии... народец странный,
Который и живет волшебной сказкой
По воле мастера дел деревянных...
А дерево меняет только маски...
Для нас – так это карнавал...
Для них – мы тоже люди, но иные...
При нас они как неживые,
А стоит отвернуться – шёпот, смех...
Увидеть могут дети, это не для всех...
Играет музыка, почти что слышу...
Вот передвинулась рука – неужто вижу?
Пианист
автор: Анка-Свечка
Пара танцоров по бальному залу кружится,
Словно по ветру осенний испуганный лист.
Он поведёт, а она за ним следом стремится.
Аккомпанирует им молодой пианист.
Фокстрот играя, он изредка смотрит на пару
И усмехается, будто о чём-то своём,
Будто усмешка - хвала чёрно-белому дару.
Пара вдвоём, и они с инструментом - вдвоём.
Да, было время, когда он себя третьим лишним
Чувствовал, счастья пытаясь поймать хоть момент.
Но в старом зале, в укромном углу, цвета вишни
Как-то попался ему на глаза инструмент.
Юноша и не подумал, что можно иначе.
Был инструмент — и, казалось, давно — весь в пыли.
Крышку протёр рукавом, и цвет вишни стал ярче.
Запер тяжёлую дверь, чтобы в зал не вошли.
Сел. Заиграл. Нет, коснулся лишь клавиш легонько,
А инструмент зазвучал, как столетья назад.
"Сколько, дружище, провёл в тишине ты здесь, сколько?
Ты не расстроен совсем... Ты мне, кажется... Рад?"
Кажется... Больше не быть одному, третьим лишним
И не стоять на земле, когда можно взлететь.
Брошенный спас инструмент. Верный друг цвета вишни.
Можно теперь на танцоров с усмешкой смотреть.
Пара танцует фокстрот, разжигается чувство.
Может быть, ты в нём найдёшь, что давно потерял.
А пианист рад, что танца цветному искусству
Клавиш всегда чёрно-белый дар предпочитал.
Пианист
автор: Серж Конфон
Пианист,немного скромный,
но открытый и свободный,
пересёк наш мир огромный
как посол международный.
Он выходит- тишь по залу,
дрожь живого ожиданья.
Вот улыбка пробежала,
зажигая душ желанья.
От него прошла рядами
как привет от сердца к сердцу.
Ноты силу обретали,
помогая душ соседству.
Высекал из плоских клавиш
времена,просторы,чувства
он не в рамках чётких правил,
а свободою искусства.
Все души движенья были
слиты с сердцем и руками,
жизни радуги дарили,
яркий мир созвучий ткали.
Пальцы быстрые порхали
по души клавиатуре,
и мелодии взлетали
в необъятный свод лазури.
Вдохновенье удивленья
дали звуками сближало
и ценить добра мгновенья
наши души призывало.
Пианист не чаял славы,
но искал сердец признанья.
Он,сближая две державы,
близил эру пониманья.
Пианист
автор: Анастасия Соларёва
Рождая ноты в голове,
Передавая безупречно клавишами тему,
Звучат ручьем чарующие звуки в серебре,
Окутывают мысли проходящих мимо весьма смело.
Там равнодушных просто не нашли,
Огонь игры уносил прямо в душу,
И дела каждого отвлечь от пианиста не могли:
Внимание к нему никто не мог нарушить.
…
Конечно, все не так. И люди уходили:
Кто на работу, кто домой, кто просто так...
Но эта музыка! Она в сознанье трели доносила!
Уйти мог лишь один: круглый дурак.
А пианист играл, играл, играл...
И с каждой пьесой слышались аплодисменты,
Несмелые, но тот давно вошел в мистический кураж:
Казалось, он никого не замечал, а уносился прочь,
Рождая в памяти людей любимые моменты.
И люди становились где-то рядом,
Чтоб уловить мотивы прошлых мыслей наяву,
Ожившие картинами: весеннем градом
Или движеньем желтых листьев на ветру.
Улыбки были благодарны за нагрянувшее чудо.
Несмелые хлопки. Пианист тихо встал,
Разрушив эту сказку за какую-то минуту,
Спуская каждого назад, в этот громадный, но уже пустынный зал.
Я отвернулась. Поверить в это было сложно,
Внутри щемила сердце та еще бурлящая весна.
Цветущая, сияющая. "Невозможно! - крикнул в отчаянии разум.
- Теперь это не та мечтательная красота."
Наверно, наши мысли были схожи,
И люди стали расходиться по делам.
Кто на работу, кто домой, кто в магазины...
Я снова повернулась: он еще был там.
Он подошел к стоящим рядом стульям
И медленно надел свой серый неприметный плащ.
Рядом сидящие... На музыканта больше не смотрели,
Предпочитая мысли: "За сколько ж мне продать чертов гараж?"
Не мне судить, всех ждут свои докучливые ворохи проблем,
И он их думы тяжкие не смел (или, быть может, просто не хотел?) нарушить:
Закрыл рояль не торопясь и молча зашагал по лестнице наверх.
Быть может нас потом когда-нибудь чертовка вроде совести замучит.
И как-то гадко на душе, но чую: так и быть должно.
А потому в сердцах я никого не обвиняю.
Все будет так, как давно кем-то решено.
А музыка в душе роялем пусть сама играет...
Я не сужу людей, и не в политике характера их дело,
Быть может, он триумфа лишь в тот час хотел,
А после выступленья... Его не колдовала так же тоска смело,
Меня бы этот вывод жалкий грел.
Но мы.. Запоминаем жизни краткий миг,
И люди мы всегда, только когда нам все удобно,
Быть может на искусство пианиста доллар лишь сподвиг,
Быть может, я ошиблась. Только я ошиблась.. Все возможно.
Не заглушайте музыку внутри,
Пускай она всегда цветет в душе вашей садами,
Когда легко, она подарит вам плоды,
А в трудный час она надежно будет с вами.
Пианист
автор: Ольга Николаевна Шестакова
Белые-черные, черные белые...
Чуткие клавиши ждут твой пассаж.
Звуки то робкие, то очень смелые
Сладостно льются. Пьянящий купаж!
Пальцы бегут, извлекая октавы,
Терции, кварты из темных глубин
Доброго друга - седого Рояля.
Ваш разговор с ним один на один...
Музыка льется, стирая границы
Между веками и между людьми.
Чувства летят золотой колесницей:
Радости, грусти, надежды, любви!..
Каждая нота - твое вдохновенье,
Звук переливов - молитва души.
Слушаю с дрожью твое откровенье.
Искренней музыкой все расскажи!
Хочется плакать и тут же смеяться!
Хочется петь, иль уйти в тишину...
Снова и снова,... и вновь наслаждаться,
И оставаться в чудесном плену!
Взмах головы - звуки радостно вьются
Вслед за движением пальцев твоих.
Видно души твоей Ангел коснулся,
Чтобы возвысить и души других.
Мир - отраженье. Прекрасно! Лучисто!
Только семь нот, но страстей - ОКЕАН!
Чутки движения рук Пианиста.
Да, тебе Богом ТАЛАНТ этот дан!
Смотри и другие материалы по теме: