На этой странице "Любимая Профессия" рада представить вам шуточные стихи о профессии диижер, которые с любовью и душевной теплотой написали современные авторы. Спасибо авторам за труд и талант.Стихи про дирижера - шуточные
Дирижёр
автор: Серж Никольской
Трудна работа дирижера,
Не коллектив - сплошной облом,
Я в маляры сбегу, в вахтёры,
Избыть свой творческий надлом.
Ура! Маляр. В бригаде Клава,
Две Зинки, Васька прохиндей,
И Василиса – просто пава,
Но трудно мне работать с ней,
У Зин какие-то секреты,
А Васька вечно в стельку пьян,
Даёт дурные мне советы,
А мордой – чистый павиан!
Жуют малярши - вот обжоры,
Да, не модели.. - Семь на семь,
Вернусь-ка лучше в дирижёры,
А то я САН их вскоре съем!
Думы дирижера
автор: Кузя Пилюлькин
Напьюсь я в хлам после концерта
Или поставлю свечку в церковь
Опять не вышла третья арфа,
Тромбон вчера продулся в карты
Фальшивит так, что боже мой!
Скрипач поссорился с женой...
Флейтист всегда жует жевачку
А пианистка горько плачет
И трет свои глаза тайком
Вновь разругалась с женихом...
Я дирижером быть не рад
Здесь не оркестр, а детский сад!
И плавятся от напряженья
Извивы головной коры...
Нет, хватит! Прочь пошли, сомненья!
Уйду я завтра... в маляры!
Дирижер оркестр создал
автор: Алим Зелинский
Дирижер оркестр создал.
Музыкантов всех созвал.
Но у тех изъян со слухом.
Наступил медведь на ухо.
Не дружили с партитурой, –
Ноты, ведь – де-факто-юре.
А зачем играть по нотам,
Это тяжкая работа?
Все играли лишь на слух.
Дирижёр, кто также глух,
Задавал оркестру тон,
Но звучал фальшиво он.
Что-то странное звучало,
Громыхало и кричало.
Дирижёр рукой махал.
Дух невежества порхал.
В зале публика, со слухом,
Закрывала часто ухо.
Ну, а те, кто ноты знали,
Дирижёра упрекали.
Удивлённо говорили:
«Что, маэстро, вы творили?
Так нельзя играть каноны –
Есть у музыки законы».
Дирижёр же, к нотам глух,
Да к тому ещё и глуп.
По ослиному упрямый,
Отрицал свои изъяны.
Горе-музыка звучала,
Дисгармонию внушала,
И невежество растила –
У искусства мощь и сила.
И никто из музыкантов –
Горделивых оркестрантов,
Не издал печальный стон,
Услыхав фальшивый тон.
Дирижёра все боялись.
Угодить ему старались.
Отвергали партитуру.
Ноты, всем, де-факто-юре…
Но приходит новичок,
С детства он любил смычок.
И когда оркестр фальшивил –
Новичок играл красиво.
Среди многих музыкантов
Восхищал своим талантом.
Как звучала скрипка чудно,
А других же слушать трудно!
Музыкант играть умел.
Защитить людей хотел.
Правду, фальши, предпочёл,
К дирижёру подошёл:
«Вы, маэстро, не маэстро
И оркестр не ваше место.
Не калечьте слух людской.
Зло от музыки такой».
И мы видим, что скрипач –
Честен в деле и горяч.
Он противник нотной фальши.
Поглядим, а что же дальше?
Был совет у дирижёра:
Скрипача изгнали скоро.
Те, кто ноты не любили,
Скрипача вокруг клеймили.
Снова чушь оркестр играл.
Дирижёр бездарных брал.
Больно было партитуре,
Ведь она де-факто-юре.
А скрипач ушёл в народ,
Чтоб людской возвысить род.
Дивно музыка звучала.
Звала всех к Творцу начала.
дирижер
автор: Игорь Савченко
Как на дороге семафор,
Так в оркестре дирижер -
Всеми управляет знаки подает
Палочкою машет - чудо создает.
Музыка польется
И в сердце отзовется
А для души услада
И ничего не надо.
Оркестр без дирижера - не оркестр
А так , лишь кучка музыкантов.
И хоть ты собери таланты,
И каждый будет «Парень – рубаха»
Ты все равно не услышишь Баха.
Вот так и в твоей голове,как в оркестре,
Где нет дирижеру места,
Мысли разные туда - сюда снуют
И только шум да гам создают.
Все от того, что ты дирижер никудышний,
Не знаешь, что полезно, что лишнее.
Всякий хлам в себе привечаешь,
И какую-то хрень играешь.
Пусть музыкою станет жизнь твоя!
Где нота каждая, то грамм любви небесной
И каждый миг тобою прожитого дня
Счастливым будет пусть, чудесным.
Дирижер
автор: Дмитрий Раевский
Итак, поехали! по моей руке
Машины замирают вдалеке.
Светофор с красного на зеленый.
Утомленный переходит на довольный.
Сначала с левой, потом с правой
Граждане идут оравой.
Улыбка копируется миллионам,
Положив конец спорам.
Так каждый день управляют массовкой
Жестокой с закуской и водкой.
И кто-то актер, а кто-то позер,
Но над всеми ними дирижер.
Модный дирижер
автор: Инна Савельева
Берется юный даровитый музыкант,
Пока без лысины и пузика под фраком.
Он демонстрирует свой трепетный талант,
Везде солируя с энергией и смаком.
И вот ему уже тут тесно одному,
Вот он растет и на подставку залезает,
И к исполнительскому сольному клейму
Дар дирижерский смело прибавляет -
Он партитуру расчленяет как пирог,
Лицом и пальцами играет все нюансы.
Уж близок чей-то дирижерский эпилог,
А связи резко повышают его шансы.
Наследует он чей-нибудь оркестр
И начинает обрабатывать загранку,
А на концертах нет давно свободных мест,
И модный Шнитке служит публике приманкой.
В Россию ездит он теперь три дня в году,
Весь путь по денежным угодиям расписан,
Стада фотографов преследуют звезду,
А он пузат уже, и чуб на плешь зализан.
Таланты пестует и царствует в жюри,
Его детишки пилят скрипки по-английски,
И вот журнал его портретами пестрит,
Он ест омаров, пьет шампанское и виски.
От бабок бешеных трещит расчетный счет –
Глухие крёзы* все билеты разбирают,
А меломанам на билеты нету льгот,
Они по телеку на идола взирают:
«Ты наша гордость, наша слава, наш кумир!
Ты наш посол, ты гений дивных сладкозвучий,
Страну ты нашу прославляешь на весь мир!»
И им самим она уж кажется получше!
Нужен дирижер
автор: Владимир Александрович
загребая пыль ботинком
шел иванушка домой
выпил ваня четвертинок
разноцветных целый рой
это был коньяк и водка
бренди виски и ликер
оттого его походке
очень нужен дирижер
Дирижёр и ремонт
автор: Мая Голубева
Дирижёров 3-и бывает:
1.Он совсем не дирижёр.
Сам оркестр себе играет,
А он машет как стажёр.
А другой такой бывает,
Всё мечтает, весь таков...
Вот оркестр когда играет,
Он под них махать готов.
Всё же профи среди них есть!
Те оркестры на счетУ.
Есть Заслуженный, ему честь,
Оркестранты с ним в ладу.
***
А известный нам "Строитель"
Трудно профи там найти.
То ль нет знаний, то ль учитель
Их не может донести.
10 -ть лет одно и тоже,
Что-то сделают, кошмар!
Всё становится похожим:
Будто кончился пожар.
Всё замызгано поверху,
А внутри гниёт опять.
Отвечают при проверке:
"А зачем это менять"
Ты плати! Дом развалюха,
Не ищи ремонтников.
Дому 100 лет, он с прорухой,
Строить нет охотников.
Дирижер
автор: Вадим Забабашкин
Дирижерская спина
и прекрасна, и стройна -
у кого еще такая
вдохновенная она?
И лицо не хуже, но
музыкантам лишь дано
на него глядеть влюблено:
остальным запрещено.
Так уж повелось в веках.
Тут хоть Моцарт, тут хоть Бах -
чтобы музыка звучала,
нужен палочки размах.
А была бы так стройна
дирижерская спина,
коль не делала б массажа
ему вечером жена?
Нет, не будет без жены
у маэстро ни спины,
ни лица, ни вдохновенья,
ни вершин, ни глубины!
Весёлый дирижёр
автор: Лидия Клочкова Заруцкая
По улице столичной
шёл гражданин приличный -
усы, очки и зонтик,
портфель и даже трость...
Спешил он, как обычно,
настроен был отлично,
хотя попал под дождик
и весь промок насквозь....
Но...!
Штиблеты с вожделеньем,
поддавшись настроенью,
приплясывали в лужах,
какой-то ритм творя,
То ль рок, то ль буги-вуги,
то ль что-то в стиле фуги (!!!),
а дождик непослушный,
Ей Богу, шёл не зря...!
Ведь в воздухе звучала
МЕЛОДИЯ квартала..!,
В дожде Её искал он…
и в солнечных лучах....
Он был забавный малый!
Душа его витала,
Как будто места мало,
Всё время в облаках!
Качались без заботы
воробышки , нак ноты,
мелодии рождая
на мокрых проводах..!
Весёлый тот прохожий,
взяв музыку в ладоши,
направил птичьей стае
свой дирижёрский взмах...
И...
Трость взмывала страстно,
и был весь мир подвластным
движеньям дирижёра ,
дух сЕрдца бередя...,
Он был Маэстро классный,
он создавал прекрасную,
совместно с птичьим хором,
Симфонию дождя...!
Семь снов из жизни военного дирижёра
Смотри и другие материалы по теме:
автор: Александр Михеев Мад
Мой батя двигал клавиши баяна,
А брат под фортепьяно гаммы пел,
А мать чечётку отбивала браво,
А я под эту "музыку" храпел.
Исполнилось, как только, девятнадцать...
Подумал я от них в Москву сбежать?
Решил, с "понтами", в музыку податься,
Чтоб не обидеть: батю, брата, мать.
На факультете, я учился с "толком",
В армейской жизни был большой "профан",
В не очередь "нарядов" было столько,
Что отработать их не успевал.
В казарме, без привычки, спать не просто...
Весь день бежишь стремительно, как конь.
Хоть длинного иль низкого ты роста,
Дурманит, усыпляет тебя вонь.
Сон-1.
Мне снится Вронский...Утром иль к обедне?
"Флейтовый" юмор выплеснуть готов,
Товарищ Сухов для него в "памфлете",
Любовный очерк сочинить помог:
"Люблю тебя в "октавном удвоении",
Ваш мелодичный голос, душу "снёс"!
Твоя любовь, мне только наслаждение...
Когда придёшь ко мне, моя любовь!?"
"Я Вас люблю, - подруга отвечает,
Готова Вас любить, хоть целый век!
Вот только мама в гости не пускает,
Андрюша! Милый, славный человек!"
"Я Вас забыть хочу, - Андрюша замечает,
Ведь Ваша мама так была права...
Вы умудрились "проглотить" литавру,
Что за развод? - мне к новенькой пора."
Вот так велась двойная переписка
И написали вместе два письма...
И внёс Андрюша Вронский в свои списки,
Забытую "любовь"... Прощай! И "ша..."
Сон-2.
Во сне втором... с друзьями мы гуляем,
В кафе у "Парк культуры", у метро.
"По-Киевски" котлеты все "берляют",
А нам лишь чуть хватает на вино.
Ребята, видно с дуру, как запели
И я четвёртый голос подтянул...
Услышали "снегурки", три мамзели,
А я во сне ещё разок зевнул.
К нам подошли "красавицы-девицы":
"Вы разрешите с Вами посидеть?
Хотим скорее с Вами "подружиться",
Всю ночь желаем с Вами "песни петь".
"Поздравить Вас решили с Новым годом!
Желаем только "счастья и добра"!"
В "подарок" от "снегурочек" народу,
Два, три... пера - четвёртый у меня...
Начальник курса было удивился,
А старшина, внезапно, побледнел:
"Ты где, засранец, с бабами тусился?"-
Проснулся... даже "кончить" не успел.
Сон-3.
Я как-то попросился в увольнение...
Приехала ко мне, почти, жена.
Отказ я получил без промедления,
Так в "самоволку" мне идти пора.
Наш "Папа-Гена" - человек "хороший",
Начальник курса и его душа:
"Вам всё понятно?... тити-мити..., спросит,
Вы в "самоволке" были? - Вам "Губа"!"
Пять суток я сидел на "Гарнизоне",
Где база подготовки РПК,
В "Алёшинских казармах", в коридоре,
Встречаю я коллегу, "дружбанкА".
Ему на "Факе" дали десять "суток",
За "самоволку"... - он домой сбежал...
Ведь "юнкеру" так хочется уюта!
О бутерброде он тогда мечтал...
Вот так и стал я "дирижёром"...
Учился на "четыре" и на "пять"...
Руками стал я выводить узоры
И перед партитурою мычать...
Сон-4.
Мы факультет окончили все дружно,
Разъехались по "точкам"... кто-куда.
Кто был начальству верным и послушным,
Тот получил элитные места.
А мне досталась "точка" у деревни,
Красивое названье - "Турунья".
Три года я готовил представленья,
А Питер поджидал уже меня.
Мне предложили поменять деревню,
На славный, добрый город Ленинград.
Подумал быстро... и в одно мгновенье,
Не мог стране любимой отказать.
Вот так я молодой приехал в Питер.
Политработники вокруг меня...
Хоть был я лейтенантом беспартийным,
По совести работал как всегда!
Сон-5.
Мне музыканты звуки подавали...
Я ухом брал, а иногда терпел.
Фальшивку мыслью отправлял я матом,
А от красивой музыки балдел.
Ведь там за пультом, стало быть, "прикольно",
Дай дирижёру только "помахать"...
А существует правило простое,
Чтоб музыканту не мешать "играть".
Тут наступило время "Перестройки",
Все кинулись политику менять,
А я решил поставить себе точку,
Чтоб совесть вместе с ними не терять.
Уж слишком долго мучил я оркестры,
Пытался в эту музыку вникать,
А жизнь прошла... пора уже на пенсию...
Обрадую я батю, брата, мать!
Сон-6.
А мне теперь на пенсии "кайфова",
Без дела я хожу туда-сюда.
В Алёксино, в деревне, там под Псковом,
Я сочиняю песни, без труда.
Друзья приходят, будем веселиться
И под гитару будем песни петь...
Смотрю на эти радостные лица,
За жизнь такую, можно умереть.
Я, подполковник, отставник в запасе,
Решил в деревне магазин открыть,
И в серой, бедной деревенской массе,
Ведь кто-то "Новым русским" должен быть?
Как в мире говорят: "Чулок с деньгАми-
Отличная, ребята, "колбаса"!"
В Алёксино, такую не видали...
Работать вовсе не лежит душа.
Сон-7.
Я, человек прямой, хоть и горбатый,
Вам расскажу всю правду, не тая.
Как бывший, вроде, человек богатый,
Имею имидж "олигарха" я.
Моё богатство - сочинять куплеты,
Смотрю на жизнь дыханье затая.
Шекспир нам говорит: "Мы все "поэты"?.."
На сцене жизни все мои друзья!
Я не узбек, я не таджик, я - русский,
Но Родину Советскую люблю!
Как на Востоке, но скажу по-русски,
Что вижу, слышу и о том "пою"!
Фальшивая гитара - не помеха...
Шансон, куплеты, песни можно петь!
Она в моей деревне, лишь утеха...
Мышам она полезна на обед...
Смотри и другие материалы по теме: