На этой странице "Любимая Профессия" рада представить вам современные стихи про профессию патологоанатом, которые с любовью и душевной теплотой написали современные авторы. Спасибо авторам за труд и талант.

Стихи про патологоанатома

Патологоанатом

автор: Натуралист

В анатомичке удаленной

Куда не проникает жизнь

Стоял, на стол резекционный

Двумя руками опершись

Февраль корябал остекленье

И тьмою окна залепил

К нему второе воскресенье

Уже никто не приходил

И ключ от комнаты обычной

В кармане звякнул о рубли

Вниманье женщины приличной

Они привлечь бы не могли

Девицы юные и старше

Меж тем ложились на паркет

И стон шикарной секретарши

Озвучил где-то кабинет

А здесь софит не затененный

Ряды покойников слепил

И он один, одушевленный

О жизни думал и курил…..

Патологоанатом Егор

автор: Автандил Невглазпопало

Егор - патологоанатом.

Ему не снится мирный атом,

Не снятся зелень и цветочки,

А только сердце, печень, почки.

Егор свою работу любит,

Он пациента не погубит,

Он изнутри их ясно видит

И ни за что их не обидит.

Егор художник в своем деле,

Он видит краски в мёртвом теле,

Готов творить и днём и ночью,

Хоть за бесплатно, между прочим.

И на таком энтузиазме

Егор всю жизнь живёт в оргазме,

Он счастлив мыслью осознания,

Что таково его призвание.

Патологоанатом

автор: Имитатор

Да, я - ПАТОЛОГОАНАТОМ,

С людьми работать я люблю,

От Бога наделён талантом,

В Его деяньях пособлю.

Мне всё равно: буддист иль нехристь,

А может иудей лежит, -

Перчатки на руки, прилежность

И вот уже трепан жужжит.

Господь творит, я разбираю

Плоть тех, кто мнил себя "венцом".

Я в анатомию играю

И знает Смерть меня в лицо.

Творя свою аутопсию,

Сближаю с истиной живых.

Я в морге, как минимиссия,

Для трупов в хладных кладовых.

Скажу так человек устроен,

Что ближе к хрюшке по нутру.

Господь, ответь, я наспех скроен?

Ведь вижу это сквозь дыру.

Ты шутишь, дав мужское тело,

В кого дух бабы запихнул.

Таких я режу то и дело,

Уже их жаль. Бог, ты загнул.

Вот я, приладив в грудь ретрактор,

Ищу причину, в чём конец?

Как сердца выглядит реактор?

Есть ли инфаркт и где рубец?

Ты хуже: ты вскрываешь душу,

Тем предопределяя рок.

Вопросом твой покой нарушу,

Поведай мне и дай урок.

К чему нам мягкие покровы

Для мышц, что мы возводим в сталь?

И череп - костные оковы

Жидким мозгам, несущим вдаль?

К чему нам нервов окончанья

И крови красной пол ведра?

Вагина с членом - лишь страданья,

И мы их множим "на ура".

Неужто Ты в своём подобьи

Такой же кожаный болван,

Такие же глаза "коровьи",

Волос растрёпанный тюрбан.

Твои "творенья" ковыряя,

О чём ты думал, не пойму?

И я вопросы задавая,

Любой ответ, поверь, приму.

Жуя говяжую сосиску,

Я скальпель выронил из рук,

Нагнувшись увидал записку,

Что рядом появилась вдруг.

Я развернул клочок бумажный,

Смотрю "Отправлено из РАЯ", -

По ходу пишет кто-то важный,

Ну ладно, дальше я читаю:

"Эй, не удавшаяся фреска,

Меня хулить ты не спеши,

Ведь ты - всего лишь трупорезка,

А я - ХИРУРГ твоей души".

Патологоанатом

автор: Александр Чистозвонов

«Желтой луной окрашено небо,

А ты забудься, дитя, в вечном сне,

Доктор Гумболин все знает о боли,

Но он не сделает больно тебе.

Каждую смену свою дежурную

В белом халате он ходит туда,

Где спят со следами боли безумной

Те для кого закатилась звезда

А по весне он режет подснежники,

Которые в поле найдут и в лесу,

Окоченевшие безмятежные,

Уже нарвались на смерти косу

Электропилой на столе железном

Доктор пятнает кровью халат,

Брызги летят на ткань белоснежную,

Из стылых вен, чьи хозяева спят.

Доктор Гумболин когда-то встретится

каждому, все будем в вечном сне

Доктор Гумболин все знает о боли,

Но он не сделает больно тебе.»

Патологоанатом

автор: Юрий Внесистемный

Он руки мыл и тщательно скоблил,

с отбросами имея дело разными,

он спирт высокоградусный глушил,

(«ректификат») в часы, отнюдь не праздные.

Над чьей-то тушкой скальпелем дрожа,

науке благообразной служа,

дела решая общие и частные.

Когда он ел под утро бутерброд,

в подсобке, в отделении хирургическом,

то прямо с потолка глазели в рот

десятки душ в сиянии электрическом.

Он не любил их. Писк стоял в ушах.

Все жаловались, каждая душа,

хотела тела в образе физическом.

Красивого. Все липли на кусок

желеобразными, синими, холодными,

в спирт лезли, в кофе, в виноградный сок

физиономиями наглыми, голодными.

Тогда он вновь к разделке уходил,

ведь только здесь спокойствие находил,

вскрывая тушки, ни на что не годные.

Когда он спал, усталый, на спине,

за шторкою с узорчатыми гаммами,

во снах покойной кланялся жене,

ругая жизнь с её пустыми драмами.

А после вновь к разделке уходил,

ведь только здесь он радость находил,

кромсая тушки с явными изъянами.

Однажды бес спустился посмотреть

на ловкого Петровича старания,

не век же бесам у котлов сидеть,

выслушивая грешников стенания.

Земная восхищает круговерть,

есть на кого им, бесам, поглазеть,

или назначить первые свидания.

Петрович беса вмиг приворожил,

над столиком играя осью скальпеля,

брюшину он так ловко просушил,

что не было нужды мыть «морду» кафеля.

Он параллельно Штрауса вкушал,

в тазу напольном марганец мешал,

листая томик Исаака Бабеля.

Когда ж, пищащая в очерёд душа,

направилась в подсобку за «товарками»,

бес оживился, словно на мыша,

о, странный мир с нежданными подарками!

- Петрович, это что за ерунда? –

- Достали твари, много их, беда,

в прошедших жизнях, видно, много каркали.

А после наступила тишина,

ни беса нет, ни тварей эмпирических,

несчастных проглотила вышина,

в мерцании спиралей галактических.

Таз формалина, столик, бутерброд,

никто не пискнет, не заглянет в рот,

никто не вспомнит о делах фактических.

Как-будто что-то вынули с нутра,

не клеится работа, скальпель дёргает,

и морг не улыбается с утра

не хлопает окованными створками.

Как-будто зимняя пришла пора,

уж не подсобка стала – конура,

с развозками, отчётами, уборками.

Патологоанатом

автор: Игорь Федорков

Мы очень нашей жизнью дорожим -

Диеты соблюдаем и режим,

Но это не спасает,

И каждый угасает...

А, что в итоге? - Скальпель и зажим...

Кто вечно жить собрался - нагло врёт!

Любой из нас когда нибудь умрет...

Патологоанатом

Изучит каждый атом

И всё обратно в кучу соберёт!

Его вы не судите с горяча,

Он любит и банкира и бича!

Любой ему приятен,

Доступен и понятен...

И видеть в нём не нужно палача...

Я не пойму - откуда, вдруг, возник

Нелепый миф, что будто он мясник...

И не садист - безбожник

Он, а большой художник!

Гляди, в гробу юнец, - а был старик!

Он и в обед на пол пути дела

Не бросит - вот за что ему хвала!

Патологоанатом

Котлеты ест с салатом

В процессе - у рабочего стола!

И каждый день он на передовой,

Он визажист на входе в мир иной!

Вы не ругайтесь матом,

Патологоанатом

С натурой не работает живой...

Нет у него привычки в душу лезть,

Он - это наши совесть, ум и честь!

И русский, и татарин,

Быть должен благодарен,

Что человек такой на свете есть!

Патологоанатом

автор: Митродора

Вот патологоанатом.

На халате – капли крови.

Он покроет тело матом

И опять нахмурит брови.

Он разденет труп нахально,

Погасив свечу и ладан.

Усмехнётся: «Аморально?

Осуждают? Ну и ладно…»

Хладнокровно вынет скальпель,

На лицо натянет маску.

Выпьет водки «пару капель»

И разрежет… без опаски.

Лезвием членит умело –

Словно хлеб он маслом мажет

Как отняли жизнь у тела?

Страшно? Вскрытие покажет…

Патологоанатом

автор: Владимир Наливайко

Причина смерти - непременно жизнь,

Она во всем, зараза, виновата.

Коль хочешь сам себя познать - ложись,