На этой странице "Любимая Профессия" рада представить вам современные стихи про профессию поэт, которые с любовью и душевной теплотой написали современные авторы. Спасибо авторам за труд и талант.

Стихи про поэта

Поэт
автор: Олеся Королёва
 
Как тихо утром на проспекте, 
Лишь ветер мусором скребет. 
Я слышал об одном поэте, 
Он здесь читает каждый год
Свои стихи. О смысле жизни, 
О дружбе, верности, любви. 
Потери ритма или рифмы 
Ему не так уж и страшны...
 
А вот и он сидит на ветках,
А рядом множество людей.
Стоят, сидят и ждут поэта,
Его стихов, его речей.
Однако час четвёртый пробил, 
Как он загадочно молчит.
И тишина как в преисподней, 
Лишь дождик тихо моросит...
 
Он стар, ему под девяносто,
Хотя не дашь и сорока.
Улыбка вечная подростка,
Но только слёзы на щеках,
И сердце уж не бьётся в клетке,
И смотрят вдаль его глаза.
Оставил след в стихах навеки,
И в человеческих сердцах...
Да ты поэт!
автор: Анд-Рей
 
Когда мне говорят: "Да ты - поэт!
Умеешь, так сказать, слагать сонеты!"
Я отвечаю всем: "Конечно нет!
Слагают в рифму вовсе не поэты!"
 
Поэт - от Бога! Рифма - от ума.
И есть стихи. А есть - стихотворенья!
Творить - судьба не каждому дана,
А рифмовать - не нужно вдохновенья.
 
"Тогда ты кто? Ведь пишешь же годА?"
Ну, да пишу. Когда приходит Муза.
Она ко всем заходит иногда,
Но не живет. Не хочет быть обузой. 
 
И я стараюсь иногда  поймать
И задержать её хоть на мгновенье.
Прошу меня хоть капельку понять,
И подарить частичку вдохновенья.
Поэт пишет душою
автор: Раиса Ворфоломеева
 
Уста поэту не закрыть,
Поэт пишет душою.
А душу его не убить,
Не может быть гнилою.
 
И суть стихов всё ж не пуста,
Нужны стихи всем, знаю.
И жизнь поэта не проста,
Я это понимаю.
Поэт в России - больше, чем поэт
автор: Евгений Евтушенко
 
Поэт в России - больше, чем поэт.
В ней суждено поэтами рождаться
лишь тем, в ком бродит гордый дух гражданства,
кому уюта нет, покоя нет.
 
Поэт в ней - образ века своего
и будущего призрачный прообраз.
Поэт подводит, не впадая в робость,
итог всему, что было до него.
 
Сумею ли? Культуры не хватает...
Нахватанность пророчеств не сулит...
Но дух России надо мной витает
и дерзновенно пробовать велит.
 
И, на колени тихо становясь,
готовый и для смерти, и победы,
прошу смиренно помощи у вас,
великие российские поэты...
 
Дай, Пушкин, мне свою певучесть,
свою раскованную речь,
свою пленительную участь -
как бы шаля, глаголом жечь.
 
Дай, Лермонтов, свой желчный взгляд,
своей презрительности яд
и келью замкнутой души,
где дышит, скрытая в тиши,
недоброты твоей сестра -
лампада тайного добра.
 
Дай, Некрасов, уняв мою резвость,
боль иссеченной музы твоей -
у парадных подъездов и рельсов
и в просторах лесов и полей.
Дай твоей неизящности силу.
Дай мне подвиг мучительный твой,
чтоб идти, волоча всю Россию,
как бурлаки идут бечевой.
 
О, дай мне, Блок, туманность вещую
и два кренящихся крыла,
чтобы, тая загадку вечную,
сквозь тело музыка текла.
 
Дай, Пастернак, смещенье дней,
смущенье веток,
сращенье запахов, теней
с мученьем века,
чтоб слово, садом бормоча,
цвело и зрело,
чтобы вовек твоя свеча
во мне горела.
 
Есенин, дай на счастье нежность мне
к березкам и лугам, к зверью и людям
и ко всему другому на земле,
что мы с тобой так беззащитно любим.
 
Дай, Маяковский, мне
 глыбастость,
 буйство,
 бас,
непримиримость грозную к подонкам,
чтоб смог и я,
 сквозь время прорубясь,
сказать о нем
 товарищам-потомкам...
Поэт - это больше, чем песня...
автор: Михаил Серебринский
 
Поэт - это больше, чем песня,
Поэт - это больше, чем жизнь.
Я лунный беспутный кудесник -
Попробуй меня удержи!
 
Я - ветер над матью-Россией,
Я - звёзды над солнечным днём.
То буря в глумливом разливе,
То тень у тебя под окном.
 
Ни гребень волны не прилижет,
Ни сдержит изысканый станс.
Родная, поди ко мне ближе,
Запомни таким, как сейчас.
 
Луну без ночи не увидеть,
Не меряй певца на себя:
Я буду любить, ненавидя,
И ненавидеть, любя!
Поэт и Муза
автор: Владимир Заморухов
 
Погиб Поэт, сражённый Музой,
Пал от упрёков и обид.
Он для неё вдруг стал обузой,
С пустым карманом эрудит.
 
Писал стихи Прекрасной Даме,
Дарил ей звёзды и луну,
Ласкал красивыми словами,
Боготворил её одну.
 
Забыв о Кроносе жестоком,
Чудак, с романтикой в душе,
Мечтал о вечном, о высоком
И грезил раем в шалаше.
 
Увы, в миру любовь другая,
Ей всё земное подавай.
Капризы Музы постигая,
Хватил с ней горя через край.
 
Он на лету упал с Пегаса,
Наивный, искренний вагант
И не добрался до Парнаса,
Сгубил себя и свой талант.
 
Оставил Музе он немного -
Забытый сад, стихи, кота,
Обрёл покой в раю у Бога,
Его исполнилась мечта.
 
Недолго Дама горевала,
Её утешил Меценат,
Издал стихи и легче стало,
Стихи пошли вдруг на расхват.
 
Признали гением Поэта,
Его талант и Божий дар.
И по решению Совета
Вручили Музе гонорар.
Трусоватый поэт
автор: Андрей Бертыш Карлсон
 
Обгоняя своё неспокойное время,
Провисая "мясцом" на железных крюках,
Получив кистенём в беззащитное темя,
Остаются иные поэты в веках.
 
Я, стихи написав, нерешительно трушу,
Вдохновенью тихонько шепчу: отвяжись.
Не писать - это значит сгубить свою душу,
А писать - это значит сгубить свою жизнь.
Таков - Поэт!
автор: Владимир Меркулов 
 
Душа поэта - всенародна, не может он таить в себе,
Веленье мыслей благородных, отдав всего себя борьбе!
Со злом борясь, он высекает, как искры, гневные - слова
И силы-тёмные смолкают, о нём идет уже молва:
"Да, он-смутьян, алкаш-безбожный, нет в нём святого ничего!"
И очерняют всевозможно, порывы помыслов его, 
А он всего..., открыл нам очи...! О, как не любим правду мы!
И в ликовании хохочет, над правдолюбцем, Демон-Тьмы!
Но стоит лишь поэту строки, любовной лирики сложить, 
Вмиг, все забудутся пороки, с ним будут дружбой дорожить 
И слушать, с замираньем-сердца, его интимные слова...
Уже - елеем, а не перцем прокатится о нём молва:
"Да,он-Велик! Сродни - Орфею! Он,в стихотворном деле - Бог!",
Но слушать, эту ахинею, поэт - наш долго бы не смог 
И написал нам правду снова, поставив на карьере - крест...
И не его, уже - другого, возводим мы на "Эверест"!
Но, что поделаешь... такая, поэту участь суждена -
Он никому, непотокая, не лжёт, будь Бог - он или Сатана!
А, что двуликий - "Янус" в каждом, живёт поэте, речь - верна!
Сегодня, Бог-я и не важно, что завтра буду - Сатана!
- Тебе, поэт из Одинцово, хочу в твой праздник пожелать:
"Быть верным - пушкинским основам, ни в чём ему - не уступать!"
Пиши поэт, пока есть время...
автор: Владимир Воржев
 
Пиши поэт, пока есть время,
А после – тьма,
Земле оброненное семя,
Найдёт сама.
 
И будет всё, как было раньше,
И только – ночь
Сотрёт черту красивой фальши,
Сметая прочь…
 
И будет жизнь: простая повесть,
Услады дней…
И станет смерть корить как совесть
И спорить с ней.
 
И станешь ты – скиталец рая,
Правдив, как стон,
И будешь жить, не понимая,
Где ты, где – он…
 
И лишь века тебя рассудят,
Но – не беда,
Ведь мира прежнего не будет
Уж никогда!
Лови поэт в эфире вдохновенье...
автор: Сергеев Сергей Сергеевич
 
И вот финал, в котором есть начало,  
И музыка из сферы зазвучала..
и кто услышит эту весть миров..
Тот хоть и болен, будет тот здоров..
рецепта нет, всё это рассужденье..
лови поэт в эфире вдохновенье! 
А не поймаешь, тоже не беда..
играют с нами в слово небеса..
и мы частицы, бабочкой летаем 
и на цветах вселенной проживаем!
Нектар цветов,слова нам излучают,
Симфонией творенье заполняют..
И есть устав один из всех миров,
Кто мысль поймал,то к творчеству готов..
И рифмоплётство тоже помогает..
Без сути,цвет стиха тот час завянет..
И вдохновение как новый вдох прийдёт..
 
Вселенная живёт наоборот..
На перекрестие её спирали,
Все мысли мчатся из нездешней дали..
Все узелки развязаны обратно..
И всё по новой ..прежнему порядку..
Что значит быть поэтом
автор: Околовесны
 
Кто таков настоящий поэт? 
Человек ли от мира сего, 
Что живет средь газет, 
Вечерком попивая вино. 
 
Гений рифмованных слов, 
Очень тонкая личность. 
Но это, мысли глупцов, 
Поэт же на деле типичность.
 
Такой же привычный зевака,
В обычной людской суете,
Не должен алмазами какать, 
Угождать, что пишет в строке.
 
Не должен задницу лизать, 
Читателя, религии, властей. 
Поэт кто волен излагать, 
Свою реальность без соплей.
 
Поэт кто прославляет правду, 
А ложью пишет графоман. 
Поэт оспорит пропаганду, 
Позер же примет, этот план. 
 
Егор кудесник размышлял,
Пролетая над чудной страной,
Свою плоть ножом ковырял,
Говорил, что станет с судьбой. 
 
Не мало времени прошло, 
Как покинул этот мир - 
И по плану все пошло, 
Прям как он и говорил. 
 
И кто же на деле поэт?
Кто правду в мир несёт? 
Отвечаю смело - что нет, 
Речь не о том уж идет. 
 
Человек, чьи четыре куплета, 
Останутся былью, через года.
Лишь он, может назваться поэтом, 
Ведь мысли его, живут навсегда.
Поэт
автор: Ирина Желомко
 
Перебирая струны слов
ветрами запертого рая
Поэт качает завязь снов,
на ветках вишенного мая.
 
Горчит немного вишен цвет
на солнце привкусом миндальным,
и лепестков молочный свет -
портал к видениям астральным. 
 
Поэты все - сердца в разрыв,
душа живет на грани фола,
любой болезненный нарыв -
объект словесного футбола.
 
Им с каждым шагом стенки вен
действительность пронзает остро,
и бьет без всяких пересмен
в набат масштаба Холокоста.
 
А резонанс телесных стен
звенит аккордом букворяда,
в нем постановка мизансцен -
лишь выбор сочного наряда.
 
Судьба поэта - тяжкий груз,
соленый пот ручьями льется.
Рифматор мыслей - спорный туз,
как козырь избранным дается.
 
Так ярок в строках жизни след -
напрасно ночь в окно влетает,
когда стихи творит Поэт,
он и о рае забывает.
 
Букет невянущих цветов -
всю белокипень вдохновенья
кропит на девственность листов
с безмерной жаждой наслажденья.
 
Ах, как бурлит стремнина тем!
Умом ища ее источник,
тропой нетоптанной никем,
идет к нему Поэт-сверхсрочник.
 
Перцовым пластырем горит
на сердце трещина сомненья,
когда с бессмертьем говорит
он языком стихотворенья.
 
Пусть даже Слава не спешит,
к утру созрели снова строчки,
и рифмы стриженный самшит
увязан в свежие веночки.
 
Поэт Поэту - друг и брат,
а также щепетильный критик.
Чей мир воистину богат,
тот самый честный аналитик.
 
Борьба со злом в кругу добра
порой все силы отнимает,
а жизнь при этом стынь-трава,
лишь одиночество ласкает.
 
Туманит взоры мыслей смесь,
ведь рифмы - редкостный наркотик,
вдохнул впервые эту взвесь,
не отвратят тома методик.
 
Сны с явью путает душа,
а зренье остро режет цели,
любовь немыслимо свежа,
года - лишь запах свежей ели.
 
Молочный привкус детских лет,
травы весенней яркий глянец
и звездный негасимый свет,
и счастья легкий нежный танец.
 
Не оторвать от мира взор,
он в естестве своем чудесный!
Стихов затейливый узор -
его зеркальный отблеск честный.
 
Стихи. Кто скажет: ” Это блажь,
пустое времяпровожденье!”
Кто пишет вирши, входит в раж,
и просто верит в провиденье.
 
Крыла свои свернул Пегас,
Эол уснул под тенью вишни.
Поэт не может смежить глаз -
играет с ним в стихи Всевышний.

Смотри и другие материалы по теме:
Подождите...
Загрузка...
Загрузка...
Наверх
JSN Boot template designed by JoomlaShine.com